J’ignore tout de tout. Je ne comprends rien à rien. Je ne suis pas cette femme, cette caricature qui tapisse les pages des magazines. Je ne suis pas non plus la bécasse ou la vamp qui empoisonne les films dits romantiques. Et je ne serai jamais cette “gougoune à batteries” qui minaude ou enquiquine son mâle dans les publicités. Les hommes de mon entourage n’ont rien en commun avec cette loque au quotient intellectuel légèrement au-dessous de celui du chien, cette loque qui sert de conjoint à la “gougoune à batteries” dans les publicités. Je n’ai jamais croisé d’homme rose très pâle, si pâle qu’il disparaît au premier frottement, ou à la première friction, c’est selon. L’homme brun, brun sale, brun singe, n’a jamais non plus pollué mon atmosphère. Celui de ma grand-mère, peut-être, mais pas le mien.

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Septembre 2005 : mon premier roman, Cousine de personne, est publié. J’ai de la chance! Il est bien reçu. J’ai beaucoup de chance… mais je ne le sais pas encore.

Puis, je rencontre auteurs, éditeurs, distributeurs, et autres professionnels du livre dont le nom de métier finit en « EUR », qui m’apprennent la singularité de mon cas. Selon l’ANEL (Association Nationale des Éditeurs de Livres), au Québec, on publie 4000 nouveautés en français chaque année (dans toutes les catégories : roman, essai, guide pratique, poésie, etc.). Même si tous les journalistes culturels parlaient d’un livre par semaine, ils ne passeraient jamais au travers. La durée de vie d’un livre se rapproche de celle d’un maringouin, et les deux finissent souvent pilonnés.

Septembre 2007 : mon deuxième roman, Subordonnée, est publié. Il est bien reçu. J’ai beaucoup de chance… et cette fois, je le sais! Mais, comment étirer cette chance? Comment assurer à mes livres une vie assez longue pour laisser le temps à mes futurs lecteurs de les trouver?

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